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火锅文化Pot culture

暮色四合时推开院门，檐角红灯笼在寒风中轻摇，厨房玻璃上氤氲着朦胧水雾。母亲在氤氲蒸汽里抬头，眼角细纹里溢出笑意："快把外套脱了，汤底正咕嘟呢。"这句话，是游子漂泊三百六十五天后，终于落地的锚。

一、归途

北风卷着零星的雪粒子敲打车窗，高速路两旁的梧桐褪尽铅华，枝桠在暮色中伸展成水墨画的笔触。车载广播里循环播放着《春节序曲》，副驾驶座上堆着两盒沉甸甸的礼物。后视镜里，后备箱角落的竹编食盒随着颠簸轻轻摇晃——那是今晨特意绕道城西老巷买的手工蛋饺，金黄的蛋皮裹着粉红肉馅，像初春枝头未绽的梅苞。

导航显示距离缩短到最后一个小时，记忆却开始倒带。想起去年离家时，母亲往行李箱塞的那罐自制辣酱，玻璃罐壁上还凝着厨房的水蒸气；父亲默默把整包火锅底料压在换洗衣物最底层，红油在运输途中洇透了三件白衬衫。此刻仪表盘数字不断跳动，车载香薰混着皮革味，却盖不住记忆里牛油与骨汤缠绵的香气。

二、围炉

老式铜锅端上桌时，汤面正翻涌着细密的水花。清汤如初雪般澄澈，牛油汤底沉淀着二十余种香料，八角与桂皮在红浪里若隐若现。父亲用长筷将羔羊肉片铺成扇形，肉片触及滚汤的刹那卷起白边，如同浪花亲吻礁石。母亲把翡翠色的茼蒿、琥珀色的冻豆腐、白玉般的萝卜片码成九宫格，手背被蒸汽熏得发红。

蒸汽在眼镜片上凝成雾，摘下擦拭时听见竹筷轻碰瓷碗的脆响。表弟抢着下虾滑，结果溅起的热汤烫得直跳脚；小侄女举着漏勺追捕逃跑的鹌鹑蛋，银铃般的笑声撞碎在吊灯暖黄的光晕里。窗外的雪下得更密了，屋内玻璃却沁着汗珠，水痕蜿蜒成故乡的河流。

三、烟火人间

芝麻酱在青花瓷碗里旋出漩涡，腐乳红艳如早春山茶，炸得金黄的蒜末是落在雪地上的碎金。七上八下的毛肚脆嫩弹牙，吸饱汤汁的油面筋鼓起圆滚滚的肚皮，手打牛肉丸在唇齿间爆出滚烫的汁水。每个人的碗沿都沾着不同印记：父亲碗里飘着红油星子，母亲碗中沉着几粒枸杞，我的调料碟边缘留着半枚辣椒圈，像枚小小的朱砂痣。

汤底越煮越浓，故事却越说越轻。父亲讲起巷口梧桐又粗了一圈，母亲抱怨阳台的绿萝总往邻居家爬。砂锅里浮沉的食材渐渐模糊，化作记忆的浮标——高考前夜书桌上那碗当归鸡汤，初雪时路灯下分食的烤红薯，还有十八岁离家时背包侧袋偷偷塞进的苹果。此刻所有颠簸都沉入汤底，只剩温暖在胃里轻轻摇晃。

铜锅里的火苗渐弱时，窗外已积起三寸新雪。收拾碗筷的间隙，瞥见母亲将剩下的高汤仔细装进保鲜盒，动作轻柔得像在打包月光。我知道这锅老汤明日会重新沸腾，添些新采的菌菇，加些刚到的海鲜，继续熬煮成岁月里永不冷却的守望。

当火锅的余温在指间消散，才懂得所谓乡愁，不过是渴望将漂泊的岁月投进那口沸腾的锅里，让所有寒凉都在烟火中柔软。舌尖记住的从来不只是味道，而是汤勺搅动时此起彼伏的笑语，是雾气中父母逐渐模糊的轮廓，是无论走出多远，总在风雪尽头等着你的那盏灯火。

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